Andar per more

Chissà se mai i poeti si sono lasciati incantare dal rovo e dalle more.

Ne trovo un accenno nel “Il cuore del cipresso” di Pascoli:

“E il rovo arrossa e con le spine ingombra

tutti i sentieri, e cadono già roggie

le foglie intorno…”

in una poesia di Luzzi:

“il segreto si fa più viva, il vento

desto nel roveto…”

Credo che rovi e more non siano stati mai di particolare ispirazione.

Eppure chi non ricorda la festa di andare per campi a raccogliere more?

Ci si graffia bracca e gambe, ma è un gioco spensierato,

che ha il sapore dell’estate ormai in declino.